На каждого,кто пляшет русалочьи пляски,есть тот,кто идет по воде...
читать дальшеПрощай и прости - два слова печали, прощай и прости - два слова тоски. Друг другу сказали... друг другу сказали и просто ушли.
Не говори мне этих слов, не говори, что кончено, и уже могила стоит, готовая принять тепло любви в свою обитель.
И жалкие цветы не пробьются на сырой земле. Сначала ветер иссушит кожу земли, а дождь напоит, сначала солнце обожжет до крови, а птица принесет семена, сначала мороз закует, а чье-то тепло потом согреет, сначала будет больно, но не все равно, а потом чья-то жизнь скроет ту смерть. Пройдет время и прорастут семена, пройдет время и распустится цветок. Он не расскажет о тех, кто умер, он сохранит маленькую тайну, он просто будет жить. Всего лишь маленький цветок, а какая-то пчелка соберет нектар и опылит его, а он подарит жизнь другим, хоть сам уйдет в безвестную могилу, но будет рад тому, что подарил, он уже подарил жизнь. А жизнь..., она не вечна. И вечной быть она и не должна! И только жизнь сама по себе - вечна.
"Прощай" - это слово что-то убило и никакое "прости" уже не поможет. Птичка улетела, ее уже не поймать, не вернуть, она на свободе. Слова, мы часто говорим слова, о которых не задумываемся, которые могут обидеть других, а иногда и оттолкнуть. Слова - невинные маленькие существа. А иногда мы говорим и даже не задумываемся над этими словами.
читать дальше
Есть где-то маленькая страна, в ней много жителей. Мы их не видим, но мы их знаем. Кто знаком со многими, а кто с некоторыми. Они размножаются не сами по себе, а по нашей воле. Лишь некоторые рождаются случайно, но в основном - все в нашей власти! Одни грубы и жестоки, другие нежны и ласковы. Эти маленькие жители - слова. У них тоже своя жизнь, своя история. Они родились давно, а другие совсем недавно, и как всегда молодые - более заносчивые и самоуверенные, как и везде и во всем. Но не обязательно, чтобы молодые были грубыми, не все такие. Просто грубость и дерзость выступает вперед, а скромность и нежность не всегда имеет силы бороться. Борьба означает противостояние, сопротивление, даже некоторое насилие. А у добра должно быть только одно оружие - доброта. И сонм незаметных усилий делает больше, чем одинокая власть.
Так было всегда: у слова "нет" оттенков много, у слова "да" значение одно. Ложь так красива, так сочна. Ею можно нарисовать прекрасные картины, но жизнь имеет другой цвет. А правда порой жестока, черна и неприглядна, но все же лучше знать какая она, чем купаться в золоте лжи.
Но все равно богаче всех - природа. Она дает нам все - и нас самих себя!
В себе разглядеть злодея... что может быть сложнее? Кормить себя речами слаще меда... что проще может быть? Нет, и сладости порой с трудом даются, да и себя не обмануть. Коль обмануть себя решился, то обмани весь мир и если он поверит, то так обманешь и себя.
И сахар горьким может показаться, и соль вкуснее меда - кому что более придется по душе. И даже мнимая тревога убить сумеет и быка, но даже малая надежда поможет выжить мотыльку.
Сила огня и хрупкость мотылька. Но нет жестокости в огне, есть просто сила, которая притягивает наивного к огню. Так и среди людей. Сказать и сделать не то может и сильный, и слабый, и добрый, и злой. Нет пределов и нет безгрешных! Каждый может найти, каждый может убить, и дать жизнь может каждый...
Бабочка порхает у открытого огня, она не понимает, что это ее гибель. Девушка танцует с нелюбимым, но не понимает, что это ее гибель. Гибель маленькой души!
Он дарит ей себя, она думает о другом, и очень часто наоборот. Весь этот мир перепутался... мы и сами себя уже найти не можем!
Сильный ветер гнет к земле крепкие деревья, но резкий предательский порыв может и сильное сломать.
Мы привязываемся к своим друзьям. Никто не любит терять. Потерять легко, а найти - крайне сложно. Мы часто не умеем слышать себя, еще чаще мы не умеем слушать других и тем более слышать их.
Маленький мир... и у каждого он свой. Кто-то создает его, выращивает, холит его постоянно, заботится, а кто-то, потеряв все корни, не знает куда примкнуться... куда упасть и как вырастить хоть слабую травинку.
Пламя... пламя рвется из груди, а кругом лед... Растопить лед... как это сделать? Особенно, если это лед собственной души, поставленный как стенка от других пожарищ.
Сжечь все до тла, сжечь самого себя, сгореть в огне своей души... Ой, как печет!
Не сказать себе прощай, но попросить прощения. Простить самому себе то, что другой тебе сможет простить, как бы это ни было трудно - это так тяжело! Бороться можно с другими, победить можно других, но себя?! Себя победить очень сложно..., тем более крови не пролив ни капли ни своей, ни чужой!
Чужая кровь не искупит ничьей вины, но часто свою вину перекладывают на другого, так часто подставляют тех, кто невиновен. Смилуйтесь над собой люди!
Татьяна Солопова
Не говори мне этих слов, не говори, что кончено, и уже могила стоит, готовая принять тепло любви в свою обитель.
И жалкие цветы не пробьются на сырой земле. Сначала ветер иссушит кожу земли, а дождь напоит, сначала солнце обожжет до крови, а птица принесет семена, сначала мороз закует, а чье-то тепло потом согреет, сначала будет больно, но не все равно, а потом чья-то жизнь скроет ту смерть. Пройдет время и прорастут семена, пройдет время и распустится цветок. Он не расскажет о тех, кто умер, он сохранит маленькую тайну, он просто будет жить. Всего лишь маленький цветок, а какая-то пчелка соберет нектар и опылит его, а он подарит жизнь другим, хоть сам уйдет в безвестную могилу, но будет рад тому, что подарил, он уже подарил жизнь. А жизнь..., она не вечна. И вечной быть она и не должна! И только жизнь сама по себе - вечна.
"Прощай" - это слово что-то убило и никакое "прости" уже не поможет. Птичка улетела, ее уже не поймать, не вернуть, она на свободе. Слова, мы часто говорим слова, о которых не задумываемся, которые могут обидеть других, а иногда и оттолкнуть. Слова - невинные маленькие существа. А иногда мы говорим и даже не задумываемся над этими словами.
читать дальше
Есть где-то маленькая страна, в ней много жителей. Мы их не видим, но мы их знаем. Кто знаком со многими, а кто с некоторыми. Они размножаются не сами по себе, а по нашей воле. Лишь некоторые рождаются случайно, но в основном - все в нашей власти! Одни грубы и жестоки, другие нежны и ласковы. Эти маленькие жители - слова. У них тоже своя жизнь, своя история. Они родились давно, а другие совсем недавно, и как всегда молодые - более заносчивые и самоуверенные, как и везде и во всем. Но не обязательно, чтобы молодые были грубыми, не все такие. Просто грубость и дерзость выступает вперед, а скромность и нежность не всегда имеет силы бороться. Борьба означает противостояние, сопротивление, даже некоторое насилие. А у добра должно быть только одно оружие - доброта. И сонм незаметных усилий делает больше, чем одинокая власть.
Так было всегда: у слова "нет" оттенков много, у слова "да" значение одно. Ложь так красива, так сочна. Ею можно нарисовать прекрасные картины, но жизнь имеет другой цвет. А правда порой жестока, черна и неприглядна, но все же лучше знать какая она, чем купаться в золоте лжи.
Но все равно богаче всех - природа. Она дает нам все - и нас самих себя!
В себе разглядеть злодея... что может быть сложнее? Кормить себя речами слаще меда... что проще может быть? Нет, и сладости порой с трудом даются, да и себя не обмануть. Коль обмануть себя решился, то обмани весь мир и если он поверит, то так обманешь и себя.
И сахар горьким может показаться, и соль вкуснее меда - кому что более придется по душе. И даже мнимая тревога убить сумеет и быка, но даже малая надежда поможет выжить мотыльку.
Сила огня и хрупкость мотылька. Но нет жестокости в огне, есть просто сила, которая притягивает наивного к огню. Так и среди людей. Сказать и сделать не то может и сильный, и слабый, и добрый, и злой. Нет пределов и нет безгрешных! Каждый может найти, каждый может убить, и дать жизнь может каждый...
Бабочка порхает у открытого огня, она не понимает, что это ее гибель. Девушка танцует с нелюбимым, но не понимает, что это ее гибель. Гибель маленькой души!
Он дарит ей себя, она думает о другом, и очень часто наоборот. Весь этот мир перепутался... мы и сами себя уже найти не можем!
Сильный ветер гнет к земле крепкие деревья, но резкий предательский порыв может и сильное сломать.
Мы привязываемся к своим друзьям. Никто не любит терять. Потерять легко, а найти - крайне сложно. Мы часто не умеем слышать себя, еще чаще мы не умеем слушать других и тем более слышать их.
Маленький мир... и у каждого он свой. Кто-то создает его, выращивает, холит его постоянно, заботится, а кто-то, потеряв все корни, не знает куда примкнуться... куда упасть и как вырастить хоть слабую травинку.
Пламя... пламя рвется из груди, а кругом лед... Растопить лед... как это сделать? Особенно, если это лед собственной души, поставленный как стенка от других пожарищ.
Сжечь все до тла, сжечь самого себя, сгореть в огне своей души... Ой, как печет!
Не сказать себе прощай, но попросить прощения. Простить самому себе то, что другой тебе сможет простить, как бы это ни было трудно - это так тяжело! Бороться можно с другими, победить можно других, но себя?! Себя победить очень сложно..., тем более крови не пролив ни капли ни своей, ни чужой!
Чужая кровь не искупит ничьей вины, но часто свою вину перекладывают на другого, так часто подставляют тех, кто невиновен. Смилуйтесь над собой люди!
Татьяна Солопова
@музыка: Торба на круче-Моя любовь